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| XII. | Zähl' ich die Glocke, die die Stunde kündet, Seh ich den Tag vergehn in düstrer Nacht, Das Veilchen, das nach kurzer Blüte schwindet, Und silberweiß der Locken dunkle Pracht; Seh ich entlaubt die stolzen Bäume ragen, Die Schatten liehn der Herde vor der Glut, Des Sommers Grün in Garben fortgetragen, Das auf dem Sarg mit weißem Barte ruht; Dann muß ich wohl um deine Schönheit trauern, Daß sie dem Fluch der Zeiten nicht entgeht, Denn Schönstes kann sich selbst nicht überdauern, Es welkt dahin, wie anderes entstellt; Nichts kann es vor der Zeiten Sense wahren Als Aussaat, die dem Tode trotzt und Jahren. |
When I do count the clock that tells the time, And see the brave day sunk in hideous night; When I behold the violet past prime, And sable curls all silver'd o'er with white; When lofty trees I see barren of leaves Which erst from heat did canopy the herd, And summer's green all girded up in sheaves Borne on the bier with white and bristly beard, Then of thy beauty do I question make, That thou among the wastes of time must go, Since sweets and beauties do themselves forsake And die as fast as they see others grow; And nothing 'gainst Time's scythe can make defence Save breed, to brave him when he takes thee hence. |
